Участники: Сцевола Лаадир и Дорн Нуартье;
Место действия: для начала один из неприметных постоялых дворов Дагора;
Время действия: не день, но и не утро – стык меж двумя временами суток; начало холодной Зимы 1439 года Третьей Эпохи.
Слишком быстро.
Кидаться от одной стены к другой, разбивать руки в кровь, ласкать кровавым языком холодный камень и горько хрипеть. Ты был нетерпелив, словно года прожитые ничто не значат, хотя… Они ничего не значили – ты выбрал совсем другой путь, отличных от других. Ты сжигал свое сердце в пламени ненависти и благодаря этому чувствовал себя живым.
Прошлое не уйдет – тень его слишком велика. И то, что творится сейчас, всего лишь отголосок того, что было в прошлом. Ничто не погасит его чувств, ибо нет той водицы, что могла все затушить.
Улыбка – меж двумя шагами, что не были слышны при мягком, тусклом свете восходящего дня и уходящего утра. Никто не обернется тебе вслед, никто не остановит и никто не крикнет ничего. Сейчас пред их взором был мужчина с резкими, чуть прямыми чертами лица. Твое настоящее лицо, а не то, что скрывается среди других придворных Короля. Глаза смотрят прямо, не насмешливо, всего лишь затаенными сапфирами, что то ли могут о чем-то поведать, то ли просто презрительно насмехаются. Походка чуть спешащая, но от этого не менее аристократичная и прямая. Ты играл на публику, по привычке, чтоб потешить свое самолюбие. Тебя никто не знает – никто уже не помнит Сахииэла Каарие. Все покрылось пылью, и враги-предатели давно уже в могиле.
Тоже забытые.
Смешок. Он сорвется, сочащийся ядом ненависти, что грела, обжигала. Каблуки твоих высоких сапог стучат по ступенькам, что возвещали о мнимой значимости этого постоялого двора. Поэтому и не будет у того смешка братьев и сестер – ты еще не свихнулся от своей ненависти, чтоб так глупо себя повести. Толкаешь дверь, пахнет теплым, терпким воздухом. И шумом, почти необычным для этого времени суток. Но тебя это не насторожит, даже как-то не напугает. И вновь – никто не обратит внимания, вновь никто не повернет головы и не задержится взглядом. Кому нужен подобным им? Даже скандала не будет.
Эта мысль чуть не вызывает новый приступ смешков-братьев, но ты останавливаешь его. Жестко, практично. Хозяин постоялого двора был рядом, и он чего-то ожидал. Ты спотыкаешься взглядом о его взгляд, сапфиры темнеют, но не угрожающе, а всего лишь из-за искусственного света в оном месте, в оной зале. Что-то бросить?
- Завтрака мне, того что в котле на огне. И выпить. Много выпить.
В меру надрывно, в меру высокомерно и в меру жалостливо. Вроде бы и аристократ, даже манеры подобные, а вроде бы и нет… Внутренне улыбаешься, и садишься не где-то в углу, там где нельзя подслушать, а в самом центре, почти хлопаясь на скамью из дерева.
Все, как нужно.
Сознание сработало, как часы. Приступы горько-жарких эмоций прошли, остались один расчет и терпение, которые уже не раз помогали в подобных ситуациях. Все должно быть в меру, все должно быть натуральным и естественным. И не проходит нескольких минут, как перед тобой возникает миска с чем-то странным и горячим и кувшин вина с кружкой. Бокалов тут не подают, да и тебе он был незачем. Какое место – такие и манеры, да?
Чуть киваешь, на столешницу падает пара монет, среднего размена. Ты был внимателен к деталям, слишком внимателен, и потому начинаешь чуть ковыряться в похлебке принесенной ложкой. Специально заставляя обратить на себя внимания, специально сфокусировать его на себе.
Это щекотало нервы и проверяло на прочность выдержку, о которой ты уже и позабыл за тысячелетия. Но когда-то позабытое всегда возвращается вновь – кошмаром.
Но в этот раз не по твою жизнь, а по чужую.
Отправляешь первую ложку в рот, жуешь. Лениво.
Отредактировано Scaevola Laadir (2013-01-20 21:36:39)