«Преданность, преданность, преданность, преданность.
Ты будешь предан, предан, предан, предан только мне»*
Вместе с морозом явился ты в Замок. Вместе с северным ветром с Хладного моря. Вместе со снегом, что давно забыл дорогу к Столице. Вместе со всем, что давно не показывало свой лик в Городе Масок.
Ты не улыбался, вокруг тебя была тишина – но не естественная, а та, которую можно назвать искусственной. Лицо твое бледное скрывала маска Охотника, а колокольчики, что висели на резном деревянном посохе, отбивали еле уловимый ритм шагов твоих.
Маршал явился. Маршал пришел забрать жертву свою.
Наверное, именно такие мысли должны витать в головах всех тех, кто попадался одинокой высокой фигуре на ее пути. Но мыслей подобных ни в одной из тех голов, что смотрели вслед тебе, не было. Вытравляла их Пустота, что клокотала вокруг тебя непробиваемым щитом. Она исключала любой контакт с тобою, она пугала и была, как всегда, холодна.
Кто ей был указ? Да, никто. Даже вы, дети Пустоты, одаренные ее благословением, не знали о ней абсолютно ничего. И вы это принимали, усмехаясь каждый раз, когда какой-нибудь маг кричал на весь город о новом своем открытии, связанном с Пустотою. Ибо Охотникам была ведома ее ужасная сущность – в ней не было ничего красивого, только тьма, в которой не могло ничего выжить. Но, как бы смешно это не звучало, живые существа все продолжали искать ответы именно в ней и стремились именно в нее.
Усмехаешься, маска не скрывает этого – не может, ибо ее хищный силуэт только нависает над верхнею губою. Усмешка выходит какая-то незлая, даже немного печальная. Хотя с чего бы тебе злиться – ты в одеяниях Маршала шагаешь к Королеве, что скрылась от тебя в глубинах Замка. Посох вновь стучит об пол, колокольчики, что были на нем, тихо отзванивают свою мелодию, а ленты, что были повязаны на атрибуте любого из Охотников, переплетаются-сплетаются. Но ты не обращаешь на это внимания. Слишком незначительно, чтоб бросить взгляд. Он должен был устремлен вперед.
К новой цели. К новым горизонтам. Но мысль об этом – раздражает тебя, ты звенишь всеми украшениями, вшитыми, вплетенными в одежду и волосы твои. Звенишь громко и надрывно, словно обрывая чью-то жизнь.
Неприемлемо для тебя смотреть сейчас в будущее. Там была война, что раздерет Академию, там было паденье твое от одного неосторожного шага. Там…
- …каху!
Попускаешь всё представление всех этих существ; душа, покрывшаяся корками вечного льда, шелохнулась. Эмоции почему-то зашкаливали – от зимы? Ты не успеваешь задать себе этот вопрос, ибо алый взор твой будет устремлен на Королеву, что вышивала. Безмолвием замирает все, и даже время больше не двигается.
Пустота исчезает из облика твоего. Кто-то вдруг вздыхает, и этот звук разбивает воцарившееся молчание в виде живых статуй-существ.
Ты делаешь шаг вперед, украшенья настырно оглашают каждое твое движение. Стража уже осталась позади, остановленная двумя фигурами, что сопровождали тебя. Охотник и Жрец. Даан и Ребенок. Но ты даже не обратишь на них внимания – опять же было слишком незначительно. Ты делаешь только шаги, вперед, к Королеве.
Теперь твое бледное лицо было подобно еще одной маске – не было даже и тени каких-то живых эмоций. Идеальный Охотник, глава их. Все эти титулы вдруг начинают больно бить тебя по щекам, заставляя выбирать линию поведения, отличную от дагорского аристократа.
Теперь это не поклон, всего лишь небольшой кивок – женщине, что уже родила и вырастила нового правителя. Замирание и пристальный взгляд – человеку, что смог стать блистательною королевою.
- Маргарита…, - именно так, не считаясь с титулами. Простительно. – С последней нашей встречи, Вы стали еще краше.
Замолкаешь, ровно на четверть минуты, чтоб насладиться всеми реакциями окружения. Кто-то вдруг начинает охать, а кто-то куда-то бежать. Теперь ты бросаешь мимолетный взгляд на Жреца и Охотника, что остались позади. Они были, как всегда, молчаливы, но молчанье это можно было принять за неодобрение.
Это вызывает в тебе бурю эмоций, освобожденных эмоций – в ней была и насмешка, и презрение, и раздражение. Вот только на лице твоем ничто не отразится – Маршал же, Маршал Ветров. Опять поворот, головы. И вслед этому движенью послышится музыка колокольчиков посоха. Но уже ни одно проявление эмоций не коснется твоего лица, губы только приоткроются, а бледная кожа осветится болезненным сиянием в лучах зимнего холодного солнца.
- Но не о вашей красоте, мы сегодня хотели поговорить. А об совсем другом. О более родственных вещах, что должны произойти.
Четко, разделяя все слова на согласные и гласные. Без запинки, иль неправильного произношения. Такой ты никогда не мог себе позволить чего-то неидеального.
И вдруг улыбаешься – но улыбкою эту гримасу очень трудно будет назвать. Всего лишь изогнулись губы в каком-то подобии чего-то увиденного когда-то.
И многим припоминается – Охотники не чувствовали совершенно ничего. Не знали тех эмоций, что делают существ живыми.
«Преданность, преданность, преданность, преданность.
Ты будешь предан, предан, предан, предан только мне»*
*перевод песни «Mordred's Lullaby» группы «Heather Dale».